Crónicas Independientes
¿Cómo se sobrevive fuera de casa? Cuatro chicas perdidas en Bilbao.

Piso 1, Romo
La experiencia y el saber hablan pos sí solas. Don bocas saben más que una; son el orden y mando en una vida que piensa ya por sí misma. Lejos de la actitud contestataría y descarada tan típica de la adolescencia, esa voz cada vez queda más acallada por atender a modales. Te costó, pero aprendiste la lección; y, ahora, los insultos son unidireccionales: se dirigen a ti. Se falta a la verdad y la demagogia barata comienza a ser utilizada como intrumento de manipulación -tan característicamente tuya, hasta entonces. La argumentación enemiga está basada en qué "hacía yo a tu edad" y en lo que "deberías hacer". Cansada de un prisma arcaico -que poco se corresponde con la realidad del hoy y mucho menos con la tuya propia-, comienzas a preguntárte por qué su YO de entonces tiene más validez que tu YO actual, sabiendo que éste, también, contrariaba a sus progenitores en su época. Por no hablar de todos esos deberes que asumes sin que nadie te lo exija- y mucho menos reconozca...
Pero dos bocas saben más que una: por eso, en seguida te avasallan recordatorios de acciones equívocas. Poco importa si éstas fueran cometidas a la edad de 12 o 16; rozando los 21, siguen vigentes a la hora de convertirlos en arma arrojadiza. Casi sientes vergüenza y, por qué no, hasta culpabilidad por haber sido niña una vez. Reproches, calumnias y difamaciones austeras sirven a la gratuita ridiculización de quién pide ser escuchado y tomado en cuenta. Eres suficientemente adulta para decidir quién quieres por presidente en tu país, pero no para partir el poco tiempo que te queda para estar en Donosti con los tuyos...
Dos bocas saben más que una, por lo que la mia no tiene voz ni voto. Esto es una discursión familiar en mi maravilloso hogar; el cual se basa en el democrático diálogo: por un buen entendimiento y futuro pacto entre las partes. Pero en este caso, y tal y como viene sucediendo de un tiempo a esta parte, la dependencia económica ahoga mi garganta imposibilitando que mis cuerdas vocales reproduzcan mi controverso ideario y derecho a réplica. Estoy atada de pies y manos, declinada ante ellos y, por su puesto, a su merced. Amenazada con dejar de ser solventada por su pasta, ¿sabeis qué? Ya basta: estoy harta.